Grace finds goodness in everything
Gracia
Ella cubre la vergüenza
Remueve la mancha
Podría ser ese su nombre.
Gracia, es el nombre para una nena
También es un pensamiento que cambió el mundo
Y cuando camina por la calle
Puedes oír las cuerdas
la gracia encuentra bondad en cada cosa.
la gracia, ella tiene el caminar
No en una pasarela o rayuela
Ella tiene el tiempo para hablar
Ella viaja fuera del karma
Ella viaja fuera del karma
Cuando va a trabajar
Puedes oír sus cuerdas
la gracia encuentra belleza en cada cosa.
La gracia, ella lleva un mundo en sus caderas
No tiene labios para champagne
Ni giros o saltos entre las yemas de sus dedos
Ella lleva una perla en perfecta condición.
Lo que una vez fue herida, lo que una vez fue fricción
Lo que deja una marca, deja de manchar
Porque la gracia hace bellas las cosas feas,
la gracia encuentra la belleza en lo feo,
la gracia encuentra lo bueno de cada cosa.
El que escribe pensando en quien ya lo olvidó
Los justos
Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.
J.L. Borges
Civilización
Un hombre muere en mí siempre que un hombre
muere en cualquier lugar, asesinado
por el miedo y la prisa de otros hombres.
Un hombre como yo; durante meses
en las entrañas de una madre oculto;
nacido, como yo,
entre esperanzas y entre lágrimas,
y -como yo- feliz de haber sufrido,
triste de haber gozado,
Hecho de sangre y sal y tiempo y sueño.
Un hombre que anheló ser más que un hombre
y que, de pronto, un día comprendió
el valor que tendría la existencia
si todos cuantos viven
fuesen, en realidad, hombres enhiestos,
capaces de legar sin amargura
lo que todos dejamos
a los próximos hombres:
El amor, las mujeres, los crepúsculos,
la luna, el mar, el sol, las sementeras,
frío de la piña rebanada
sobre el plato de la ca de un otoño,
el alba de unos ojos,
el litoral de una sonrisa
y, en todo lo que viene y lo que pasa,
el ansia de encontrar
la dimensión de una verdad completa.
Un hombre muere en mí siempre que en Asia,
o en la margen de un río
de África o de América,
o en el jardín de una ciudad de Europa,
Una bala de hombre mata a un hombre.
Y su muerte deshace
todo lo que pensé haber levantado
en mí sobre sillares permanentes:
La confianza en mis héroes,
mi afición a callar bajo los pinos,
el orgullo que tuve de ser hombre
al oír -en Platón- morir a Sócrates,
y hasta el sabor del agua, y hasta el claro
júbilo de saber
que dos y dos son cuatro...
Porque de nuevo todo es puesto en duda,
todo
se interroga de nuevo
y deja mil preguntas sin respuesta
en la hora en que el hombre
penetra -a mano armada-
en la vida indefensa de otros hombres.
súbitamente arteras,
las raíces del ser nos estrangulan.
Y nada está seguro de sí mismo
-ni en la semilla en germen,
ni en la aurora la alondra,
ni en la roca el diamante,
ni en la compacta oscuridad la estrella,
¡cuando hay hombres que amasan
el pan de su victoria
con el polvo sangriento de otros hombres!
Jaime Torres Bodet
Amarás a Dios sobre todas las cosas y a la naturaleza como a ti mismo.
Plegaria Indígena
No te acerques a mi tumba sollozando.
No estoy allí. No duermo ahí.
Soy como mil vientos soplando.
Soy como un diamante en la nieve, brillando.
Soy la luz del sol sobre el grano dorado.
Soy la lluvia gentil del otoño esperado.
Cuando despiertas en la tranquila mañana,
Soy la bandada de pájaros que trina.
Soy también las estrellas que titilan,
mientras cae la noche en tu ventana.
Por eso, no te acerques a mi tumba sollozando
No estoy allí. Yo no morí.
Anónimo
¿Por qué el fuego?
Puedes hacer aquí un
alto en el camino, sé que el invierno arrecia. Ven, acércate, pon tus manos y
tu cara congeladas por encima del fuego que chisporrotea. Hablaré yo primero,
pues soy yo quien preparó el calor que ahora nos reúne. Aleja de ti todo pensamiento extranjerizante. Siéntate.
Mirémonos de frente ya que el cuerpo se ha entibiado y el ánimo furtivo ha
desaparecido. En la oscuridad cerrada de la noche aguardemos que amanezca
mientras las llamas intensamente brillantes en tonos rojos, naranjas y amarillos
nos impregnan de tibieza y luminosidad. Aquí juntos en derredor del fuego, el
silencio y la palabra se han dado tregua y ambos ceden su lugar según los
fulgores que sean portados en el corazón del visitante. También el alma ha
dejado caer sus velos y cual joven doncella se sienta desnuda en cuclillas a
mirar fijamente el incesante surgir de las sonoras chispas. Aquieta tú también
los rincones más profundos de tu mente y cuando el plácido sosiego te habite
deja salir la sombra que nada ha de temer. Quizás eras tú quien deseaba hace mucho tiempo
poder hallar algún lugar donde quemar y destruir malos momentos o calentar y
dilatar buenos recuerdos. En su presencia puedes purificar tu espíritu y
convertirlo en oro. Si has venido a ser reconfortado, sélo. Si has venido a ser
iluminado, sélo. Has venido a ser llenado por un fuego encendido en medio del
frío de tu alma y la soledad errante de tu corazón. Mi fuego no es un fuego
abrasador, es sólo la energía que envuelve lo que está vivo desde el
interior. Es símbolo del amor y la devoción, sutil alquimia que anida en todo
lo creado. Por eso, también es tuyo. Te lo doy. Haz con él lo que quieras. Pero
recuerda siempre como yo he sido contigo. Cada acto humano entraña bendición o
maldición, de ti depende qué puerta decidas abrir: la que te conecta con lo
divino o la que te arrastra al infierno.
Ya estás listo para emprender el viaje, sólo ten en mente lo que ha dicho un
gran conocedor del alma humana: "Solo se volverá clara tu misión cuando
puedas mirar en tu propio corazón." Puedes ir, pues ya hemos comulgado una transmutación de resplandores y tu viaje no debe esperar. No te retengo, beso tus manos y perfumo
tus pies con almizcles y hierbas del bosque recién cortadas. Renueva tu promesa con la vida y llega restablecido
al momento en que recuperarás el sentido de todo lo
vivido y lo perdido, aquel que el poeta
definió como la más feliz o la más
amarga de tus horas, el día que te encuentres a ti mismo.
¿Para qué sirve la poesía?
Héroes
Los soles solan y los mares maran
los farmacéuticos especifican
dictan bellas recetas para el pasmo
se desayunan en su gran centímetro
a mí me toca gelmanear
hemos perdido el miedo al gran caballo
nos acontecen hachas sucesivas
y se amanece siempre en los testículos
no poca cosa es que ello suceda
vista la malbaraja del amor estos días
los mazos de catástrofes las deudas
amados sean los que odian
hijos que comen por mis hígados
y su desgracia y gracia es no ser ciegos
la gran madre caballa
el gran padre caballo
el mundo es un caballo
a gelmanear a gelmanear les digo
a conocer a los más bellos
los que vencieron con su gran derrota
Los soles solan y los mares maran
los farmacéuticos especifican
dictan bellas recetas para el pasmo
se desayunan en su gran centímetro
a mí me toca gelmanear
hemos perdido el miedo al gran caballo
nos acontecen hachas sucesivas
y se amanece siempre en los testículos
no poca cosa es que ello suceda
vista la malbaraja del amor estos días
los mazos de catástrofes las deudas
amados sean los que odian
hijos que comen por mis hígados
y su desgracia y gracia es no ser ciegos
la gran madre caballa
el gran padre caballo
el mundo es un caballo
a gelmanear a gelmanear les digo
a conocer a los más bellos
los que vencieron con su gran derrota
Juan Gelman
Dedicado a todos aquellos que han hecho de gelmanear su modo de respirar.
Inventa mis palabras de nuevo
La dicha. Jorge Luis Borges.
El que abraza a una mujer es Adán. La mujer es Eva.
Todo sucede por primera vez.
He visto una cosa blanca en el cielo. Me dicen que es la
luna, pero qué puedo hacer con una palabra y con una mitología.
Los árboles me dan un poco de miedo. Son tan hermosos.
Los tranquilos animales se acercan para que yo les diga su
nombre.
Los libros de la biblioteca no tienen letras. Cuando los
abro surgen.
Al hojear el atlas proyecto la forma de Sumatra.
El que prende un fósforo en el oscuro está inventando el
fuego.
En el espejo hay otro que acecha.
El que mira el mar ve a Inglaterra.
El que profiere un verso de Liliencron ha entrado en la
batalla.
He soñado a Cartago y a las legiones que desolaron a
Cartago.
He soñado la espada y la balanza.
Loado sea el amor en el que no hay poseedor ni poseída,
pero los dos se entregan.
Loada sea la pesadilla, que nos revela que podemos crear el
infierno.
El que desciende a un río desciende al Ganges.
El que mira un reloj de arena ve la disolución de un
imperio.
El que juega con un puñal presagia la muerte de César.
El que duerme es todos los hombres.
En el desierto vi la joven Esfinge, que acaban de labrar.
Nada hay tan antiguo bajo el sol.
Todo sucede por primera vez, pero de un modo eterno.
El que lee mis palabras está inventándolas.
Coraje
Se sacó el lápiz incrustado en el rodete, el
pelo cayó como en cámara lenta rozándole los hombros, el bretel de su corpiño,
cubriendo su nuca nacarada y quedando suspendido el sorbo del café, él trató de
hilvanar la primera frase que le permitiera acercarse a la mujer que le daba la
espalda en la otra mesa del bar. Luchó con su ansiedad y los cuarenta y tantos.
Fingió disimulo al ver su propio reflejo en el vidrio de la ventana. Hizo
añicos el sobrecito vacío del azúcar dejando desperdigados los granitos blancos
y pegajosos al lado del expreso. Buscó
juntarlos haciendo un efecto de escobilla hacia el borde del cuadrilátero de
madera y mientras le caían en la mano sudada se acordó de su madre con el
pañuelo atado a la cabeza limpiando con un trapo una y mil veces la mesa
después de almorzar. Ella le faltaba hacía un tiempo que de largo daba la
impresión de no poder calcularlo con certeza. La “vieja”, fregona e italiana,
acostándose a deshora y levantándose a la madrugada. Siempre había algo para
remendar, una prenda que lavar, un mate que cebar, una cabeza que peinar. A
los dos viejos se los llevó el barba sin pedir permiso, parecía que los
levantaba en el aire con una polea invisible hasta el cielo. Los dos de un infarto cuando dormían. Como
dos santos que se habían puesto de acuerdo en el cómo pero no en el cuándo. El
tano en el '86. La “mama” hacía tres
duros años, desde que los pájaros en el patio de la casa familiar ya no
cantaban desgañitándose de algarabía, desde que la Santa Rita[1]
se había empezado a secar.
Sumido
en su recuerdo, volvió en sí cuando miró otra vez ese pelo suelto graciosamente
ondulado mientras la silla vacía y la ausencia de una mano que tomar al otro
lado de la mesa martillearon su cabeza una vez más. Por un momento sintió el
pensamiento embarazador “— ¿A quién engaño? —“. Era cómoda la soledad, pero
también era cruel. En ese mismo instante tuvo el flash: la escena de una
película argentina. Pidió la cuenta y la de la señorita. Bastó un microsegundo para que se abriera el diálogo con su inquisidor estrella: ¿Y si ella no sabía bailar la
cumparsita? No importa, le enseñaría en cualquier tarde de risas en el patio de
su casa, entre las macetas de las begonias y los malvones que había que regar.
¿Y si era hippie y creía en el amor libre y las relaciones abiertas? Él
camuflaría su colegio privado y su diploma de honor y no se dejaría amedrentar
esta vez por la naturaleza femenina indómita. ¿Y si no sabía planchar pañuelos
en cuatro? Él compraría pañuelos descartables tan en boga en estos tiempos del "úselo y tírelo". ¿Y si sólo
cocinaba cosas crudas o quemadas? Tantos años solo, le daba lo mismo cocinar
para uno o para dos. ¿Y si vivía en la Recoleta ? Después de las horas sin luz natural
pasadas en el estudio, podía ahora resignar el inculcado valor de la austeridad
y dedicarse a una mujer de alto
mantenimiento. ¿Y si era de Acuario con ascendente en Piscis? No importaba, ya
no importaba… Ella se dio vuelta y lo miró directamente a los ojos. No hubo
Cupido alcoholizado ni ataque de pánico. Hubo dos sonrisas que entablaron
conversación hasta las diez y salieron juntas
a la vereda calle abajo.
Y
esa noche, la soledad, sentada en el bar, fingió disimulo al ver su propio
reflejo en el vidrio de la ventana.
Aún en el fondo del estanque puede renacer una chispa de esperanza
"At the moment of death we will not be judged according to the number of good deeds
we have done or by the diplomas we have received in our lifetime. We will be judged
according to the love we have put into our work."
Madre Teresa de Calcuta
Esta película, aún en lo sombrío del escenario, es un sublime canto a la vida entonado no solo por una banda de sonido excelente sino por los ideales de su protagonista. Clément Mathieu, un profesor de música desempleado,
se sintió fuertemente conmovido al estar frente a un grupo de niños que vivían
cruzando la línea entre la rebeldía catalogada como maldad y los castigos
excesivos e injustos. Para él sólo eran niños inocentes de su presente y almas
llenas de deseos y sueños, infantiles, fantásticos algunos, pero sueños que
demostraban que también ellos querían algo mejor en el futuro.
El sólo hecho de dudar acerca de si esos chicos eran “causas perdidas” sin importar el ambiente, lo que sufrían, la edad
que tenían, sus familias, hizo que el profesor sustituto dudara. Y esta duda lo condujo a
la acción. El pensó – “No son buenos pero
están cantando.”- Frente a los actos “no buenos”, creía vislumbrar la
esperanza. Si los niños eran capaces de apreciar la música, quizás ella pudiera
ser usada como elemento de cambio dentro del grupo.
¿Pero
fue lo de Clément Mathieu sólo una idea intuitiva basada en la música como
herramienta y último recurso? Probablemente no. La educación es comunicación
con otro que con su presencia conmueve la existencia. Y en ese “yo” y ese
“otro” hay un “nosotros”. Desde ahí puede construirse o destruirse. La
educación aspira a la construcción del hombre, a hacerlo más humano en el mundo
de la vida que se presenta. Así es como en este cruce de alteridades se construyen y
descubren significados. Pero, ¿qué significados pretendía construir o descubrir el
prefecto?
Clément
Mathieu apuntaba a ir más allá de la formación de un coro con fines académicos.
Buscaba cambiar el sentido y la percepción de la realidad y del mundo como se mostraba dentro del reformatorio.
Pero antes que nada, debió confiar en los niños, y a la vez poner ante ellos un
desafío. Los perseverantes ensayos mostraban que Clément Mathieu no era “como
los otros maestros”. Él esperaba algo de los alumnos, los alentaba y los
corregía negociando los castigos, ocultando la identidad de “los culpables”,
devolviéndoles la falta de respeto por la ironía bonachona y entablando con
ellos una relación más personal que la que hubieran tenido antes con otros
preceptores. Sabían que Mathieu era más flexible y poco a poco empezaron a
confiar en él y a quererlo porque notaban su preocupación por ellos y su
dedicación, también con Morhange, el mejor
del coro.
Clément Mathieu no sólo se valió de la música, en tanto experiencia
estética, para cambiar las circunstancias de hastío, desinterés y violencia que
los niños vivían a diario. Utilizó también la influencia y el contacto humano
donde el sujeto pone en juego su voluntad y su libertad. Porque no puede
educarse sólo “una parte” del hombre sino que se lo educa en torno a la
totalidad que ya es en sí.
Para
que la educación perfeccione al hombre es condición sine qua non encontrarse con el otro y reconocerlo como persona.
Sin ésta no puede despertarse al hombre de su encierro que no es otra cosa que la prescindencia
de la necesidad de hacer de este mundo un lugar habitable para todos. El hombre
que busca educarse sin salir de la perspectiva individualista, sólo busca
instrucción. La instrucción, el conocimiento en sí, no compromete voluntades en
torno a mejorar la propia existencia y la de los demás. La instrucción necesita de cerebros que
piensen y la educación, además de esto, necesita de corazones capaces de latir. Es en
“lo educable” del hombre donde este “corazón-razón” puede hacer que él se
busque a sí mismo y aspire a trascender lo meramente físico y vuelva sus ojos y
su accionar hacia lo esencialmente humano. Sólo la educación puede causar en el
hombre el no permitir que el misterio de la existencia deje de estremecerlo
cada día, razón motora de su deseo por descubrirse y develarse a sí mismo en
cuanto a lo que es y lo que podría llegar a ser, aquello que puede llenar el
corazón humano.
Clément
Mathieu fue un maestro que comprendió no
sólo la dimensión social de sus alumnos sino también su dimensión universal, la
continua búsqueda del hombre de un lugar en el mundo (alojados quizás en los
deseos de escapar de los muchachos) y, en la doble transferencia de objeto y
afecto como parte del hecho educativo, produce, como el amor, algo en aquellos
a quienes se educa. Por lo cual, me atrevo a decir, queridos amigos, que la educación no es posible si primero no se cree en
el ser humano, en lo que es el hombre y lo que puede llegar a ser. Una especie
de filantropía basada en la fe de las potencialidades existentes, como simiente
de lo bueno, bello y verdadero que en él habitan.
Paw-Paw, the cat
I'm inviting you to see this movie. As
soon as it begins a tender and rough voice describes us his feelings and
thoughts. I took from it this moral fable: never leave someone who loves you
waiting for ever, you might break his heart. But if that thing happens at least
relieve yourself from the guilty to the moment the lights call you by feeling
real love in his two directions: let somebody loves you as you are and please
don't be afraid of get mad in love.
The cat has a broken leg that shows us he is such a fragile
creature. In the cage he is alone and helpless waiting for the day those
persons who demonstrated him a little love come back and pick him up. Only
after that day his real life will begin. The cage, the waiting and his broken
leg are a metaphor. Isn't that the same feeling we all carry inside
for years generations after generations? Feeling trapped frozen like
sleepers while life is spend praying inside until someone set us free
whit his love? Is not that what we all as human beings are looking for?
"Paw-Paw. That's what they called me": the
cat is so happy because he got a name now. That joy comes from the fact that
love reminds us our truly identity and teaches us who we really are and who we
can be. "Only beauty is truth" I read once. And isn't our name the
most beautiful sound when we hear it renewed from the person we love? We
rediscover our name, we reconciled with it because the air that comes out from
the mouth who tells our name with his heart is sacred. And finally we are aware
that everything can turn into a sacred thing. It is one of those times we
realize that all around us could be a miracle. If we maintain that
intuition it won't be longer till we understand that every love proceeds from
the same fount.
Paw-Paw was honest about his doubts, his pain and his eternal
never-ending countdown. He was sincere about the purr saying
unconsciously "I belong to you" and he didn't
abandon that feeling. Instead, he stayed stuck to it without knowing that the
warm feeling is unpredictable and make us closer each other and requires
confidence and intimacy. That is why it puts our defenses down, and it´s
okay.
I admire Paw-Paw because waiting for love was his only reason to
live even after the moment of death. He keeps on the hope of the love arrives
even until the last moment. I wonder if we, under the circumstances, could be
as faithful as the cat? Even we, the ones who are waiting for love appears,
are walking into our cages asking ourselves how many days will have to
pass. We who lost ourselves over thinking and have forgotten every hope
and good reason to keep calm knowing that in the end all will be as it should
be and the events will be the right ones no matter what because I do believe
deeply inside that something behind all this we are
going through guides everything of what have a place in the map
of our lives.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
